GUARANY

otra historia
de merqueros
aburridos que
juegan a que
el resto sepa
sin darse cuenta
y después
de la vuelta
de vuelta
se arrepienten.

que me condena,
que me duele,
que me pica,
que la cruz,
que la luz,
que me sube,
que me baja:
filosofía fofa
soporíferos rezongos,
mártires del anti-aguante
inmolados por implosión,
apología del gataflorismo,
letarguistas insufribles e insoportables.

uno por allá mariconea
“ella usó mi cabeza
como un…”, bla bla, etc…
¿Como qué era?
¿Quién te usó qué cosa?

-pero ¡andá a llorar a la iglesia!

“A mi me gusta el vino,
porque el vino es güeno”.
Perfectos versos.
No hay moral
ni métrica
de mal dormidos.
No hay quejas,
ni sermones,
ni lamentos.

Década y media llevan sintiéndose solos.
Me dicen que me saque la campera
para la nieve,
que ser pequebú nacional es lo peor que hay,
que creer en dios es funcional,
¿dónde trabajabas vos? ¿en Zanon?

Marceloteístas, el panfleto es la Biblia,
no usan palabras en inglés;
les gustan los pulóveres de lana de guanaco;
se mojan cuando ven a un proletario
en carne y hueso.

¿Qué sería de mt sin los pequebú?
La pérdida de su interlocutor
podría sobrellevarse, pero la extinción
de su base material de sustento sería insalvable.

Asambleístas de carrera, alzan su voz
extensísima e irreductiblemente peluda
para aplastar la de los opresores,
manipuladores y chantajistas del pueblo.
Asambleístas que se escupieron la sopa
hace no más de cinco años
y desde hace setenta.

Eternamente distintos a los que son iguales,
enteramente diferentes a los que hablan parecido,
son consecuentes y no se juntan con los inconsecuentes.

Crueles, en el cartel fustigan al presidente,
vapulean al mandato popular,
flagelan al enemigo, confunden al enemigo.
Condescendientes, en el cartel adhieren
a la lucha de los (pequebúes) estudiantes franceses
que mañana van a ser presidentes de Francia
y ahí ya van a pasar a odiarlos.

“Hay que transformar”, obligan,
“a transformar que se acaba el mundo”.

estuvo todo antes
o será en otro momento;
el viaje no existe o nos esquiva.

las células muertas
son arrastradas a través
de las venas
mientras su derrotero
nos canta la última
tisteza on the roads.

I

Fundado caóticamente

(y a los ponchazos),

el cálculo organizador

los monta en escena

con una iluminación

un poco triste.

II

La grúa levanta objetos que no son de allí, de todas maneras.

III

¿Sobre qué caminan?

plazas maceta

costra sobre costras

incrustación de plaquetas

pajareras engarzadas.

IV

Los porteros

y su trascendental obra

de baldear todo

hasta que se acabe

el mundo o hasta

que se gaste este

exótico suelo de amianto.